Meister Oswin Prall

Meister Oswin Prall unterhält einen kleinen Stand am nördlichen Ende des Pergamentmarkts in Caldmere, unter den Arkaden, wo einst die Pergamentverkäufer standen, und dort hängt er am ersten Tag jedes Monats eine frische Abschrift der Kronsplitter-Prämie mit eigener, sorgfältiger Hand auf. Zweihundert Mark, so heißt es darin, für verifizierte Nachricht über einen beliebigen Splitter der Zerbrochenen Krone. Er hängt sie nun, mit nur drei ausgelassenen Monaten im Pestjahr 288, seit beinahe zwei Jahrzehnten aus. Der Stand gehört ihm, die Tinte gehört ihm, die Kerzen gehören ihm. Das Geld hinter dem Aushang gehört ihm nicht.

Die Prämie stammt von Osten Mallorys, dem Herrn von Thornwick, dessen Verwalter sich zweimal die ganze Angelegenheit als Laune eines Sammlers abgetan hat, wenn man ihn in falscher Gesellschaft darauf ansprach. Prall leugnet dies gegenüber Eingeweihten nicht, veröffentlicht es aber auch nicht; der Aushang trägt keinen Hausnamen, nur seinen eigenen. Er ist ein erklärter Kronmann, einer jener losen Kreise aus Ardent-Gefolgsleuten und Landadligen, die der Ansicht sind, keine Nachfolge auf den leeren Thron sei rechtmäßig, bis die Stücke der Krone gefunden seien; im Herbst 311 n. d. Z. besuchte er die Versammlung des Landadels in Harrowgate. Was diese Versammlung beschloss, falls überhaupt etwas, davon hat das Archiv keine Kenntnis.

Frühe Jahre und das Handwerk des Papiers

Prall wurde um 244 n. d. Z. als dritter Sohn eines Kerzenziehers an den Sull-Kais geboren und mit elf Jahren bei einem Notar mit altem kaiserlichem Patent in die Lehre gegeben. Er übte den Beruf einunddreißig Jahre lang aus, verfasste Ehevertragsabreden, Frachtbriefe für Lastkähne und Testamente, und war für zwei Dinge bekannt: eine Hand, die nie zitterte, und ein Gedächtnis für gefälschte Schriftstücke. Er zog sich 304 n. d. Z. zurück, oder vielmehr zogen sich seine Klienten von ihm zurück, denn der Markt hatte sich Schulden und Ämtern zugewandt, und für beides fehlte ihm der Magen. Seine Frau, eine Buchbinderin namens Esla, starb 299 n. d. Z.; ihr Nachlass trug Schulden, die er nie ganz getilgt hat, und das Haus Quince hält noch immer einundvierzig Mark gegen ihn. Er wohnt über einer Schusterwerkstatt in der Glockengasse und nimmt die meisten Abende am selben Tisch sein Abendessen ein.

Die Arbeit des Sortierens

Seine Tage folgen einem bestimmten Muster. Am Morgen liest er, was der Monat gebracht hat: meist Briefe, einige versiegelt, andere von Leuten, die nicht lesen können und deren Überbringer sie ihm vorlesen. Er ordnet sie in drei Kästen, die er Fälschungen, Hirngespinste und den Rest nennt. Die Fälschungen sind die wenigsten und die mühsamsten. Er prüft Siegel gegen sein altes Lizenzbuch, wiegt jedes angebotene Metall gegen die Beschreibungen der Regalien ab – eine geschlossene Krone aus rotem Gold von über sechs Pfund, vier niedrige Bögen, ein graues ovales Mittelstück – und schreibt zu jedem eine kurze Befundnotiz, die er aufbewahrt. Seit der Aushang hängt, hat er etwa vierhundert solcher Befunde verfasst. Alle ungünstig.

Die Hirngespinste sind trauriger und zahlreicher: alte Soldaten mit Glückssteinen, Witwen mit der Kriegsausrüstung ihrer Männer, ein Mann aus den Marken, der einen Splitter schwarzen Glases vom Rand des Glasmeres mitbrachte und weinte, als Prall nicht dafür zahlen wollte. Die Klausel im Aushang, die Bewerbern bei Verwirkung untersagt, preiszugeben, wo sie gesucht haben, stammt von Prall selbst; er sagt, eine Menge, die am falschen Ort grabe, sei schlimmer als gar kein Graben. Er erinnert sich an den letzten falschen Splitter, der 289 n. d. Z. als Fälschung entlarvt wurde und den Goldschmied Meister Hewell von Thornwick nach dem alten Regalienstatut die Hände kostete, und er hat keine Lust, Ursache eines weiteren solchen Urteils zu sein. Im Jahr 307 n. d. Z. verbrannte er eine geschickte Glasfälschung auf seinem eigenen Kohlebecken, statt sie an ihren Macher zurückzugeben, und vermerkte den Befund als vernichtet, keine Anklage erhoben.

Man fragt mich, warum ich es tue, wo der Rat keinen Pfennig ausgeben will. Ich antworte, dass jemand die Tür bewachen muss, und ich wäre lieber, es wäre ein Mann, der nichts dafür verlangt, sie zu öffnen.

Ruf

Der Pergamentmarkt nennt ihn ehrlich und langweilig, was bei einem Notar ein Lob ist. Die Kronmänner nennen ihn ihren Torwächter; ihre Gegner nennen ihn Mallorys Handschuh. Er ist verschuldet, trinkt nicht mehr, als üblich ist, und man hat nie herausgefunden, dass er bestochen worden wäre, obwohl ihm zwei Bestechungen angeboten wurden, von denen der Markt weiß. Seine Furcht, die er seiner verstorbenen Schwägerin anvertraute und die diese wiederholte, bis sie dieses Archiv erreichte, ist enger als Politik: dass eines Tages ein echter Splitter auf seinem Standtisch liegen wird, dass jedes Haus, jeder Faktor und jede Mission in der Weite es bis zum Abend wissen wird und dass der Krieg, den die Kronleute zu verhindern vorgeben, an seiner eigenen Tür beginnen wird, über seinen eigenen Kästen, mit der Tinte seines Befunds noch feucht.

Offene Fragen

• Was beschloss die Versammlung des Landadels in Harrowgate im Jahr 311 n. d. Z., und warum schweigt Prall darüber?
• Wessen Aushang war der dritte verpasste im Winter 309 n. d. Z., als Prall einen Monat lang wegen dessen, was er Familienangelegenheiten nannte, nicht in Caldmere war?
• Prall bewahrt seine vierhundert Befunde in einem verschlossenen Kasten auf. Hat außer ihm jemand sie gelesen, und war je ein Befund weniger ungünstig, als er zugibt?